Gemessenen Schrittes bewegt sich eine Thorwalerin aufrecht und fröhlich pfeifend über den Platz auf das Tor zu. Sie beobachtet die vielen sehr unterschiedlichen Wesen, die scheinbar alle den gleichen Weg haben. Da sind solche die wichtig und zielstrebig auf die Wachen zu gehen, solche die eher auftreten denn ankommen und wiederum solche, die eher etwas unsicher wirken. Mit ihren roten wehenden Haaren, die sie nur selten zu einem strammen Zopf zu binden pflegt, einem durchaus schon deutlich gebrauchten Brabaker Ringmantel und einer geschulterten Barbarenstreitaxt bleibt sie dann doch beinahe 20 Schritt vor den Wachen stehen. Für einen kurzen Moment scheint die Sicherheit aus Ihren Augen zu weichen, es scheint als zögere sie nun doch. Sie zögert ob der Tatsache, dass dort bei den Wachen tatsächlich die Waffen abgegeben werden. Die Waffe abzugeben, sollte das wirklich notwendig sein? Erst die Versicherung eine weitern Helden, der seine Schritte gen Ordensversammlung lenkt, dass alle Waffen sicher verwahrt und den rechtmäßigen Besitzerinnen zurück gegeben werden, beruhigt sie ein wenig. Sie klopft sich noch einmal den Staub von den Schultern und strafft sich und geht dann auf die Wachen zu.
"Swafnir zum Gruße, die Herren. Meine Name ist Swafnild Gudmutsdottir, Tochter der Wellengleiter Otte, Gründerin des F.I.Li.A.-Orden und dort gleiche unter Gleichen. ich möchte meiner Stimme hier Gehör verschaffen und bitte um Einlaß. Als Zeichen meiner guten Absichten überlasse ich Euch meine Waffe. Ich erwarte Eure Verläßlichkeit bei der Bewachung dieser Wahl und meiner Waffe. Ich danke Euch für Euren Dienst."
Nach dem Ihre Waffe abgelegt worden und Ihr Name auch dort verzeichnet wurde, lenkt sie ihre Schritte zum Hof.

Die lange Reise ist dem bärtigen Kämpfer, dem seine thorwalsche Abstammung nicht zu übersehen ist, ins Gesicht geschrieben. Neben den blutbesudelten Gewändern trägt er ein rotes Stirntuch. Das glänzen seiner zahlreichen Waffen, die bestens in Schuss gehalten sind, widerspricht dem restlichen Erscheinungsbild.

Bei Kor, was ist denn das hier für ein Ort. Da könnten sich die Lowanger ein Stück von abschneiden. "Hey, Wache! Wo komme ich hier zu dem Treffen der Ordensvertreter?"
"Wer ich bin wollt ihr wissen? Kennt ihr mich denn nicht? 'seid wohl neu hier. Mein werter Name ist Celec Barme. Ich bin der Ordensvorsteher des Frieden Kor Alveran. War's das! Dann rückt endlich mit der Sprache raus wo's langgeht!"
"Recht so. Euch auch noch einen siegreichen Tag. Kor mit euch!"
"Ah, eine Kneipe und leichte Mädel. Naja, ein wenig zeit hab ich ja noch. Erst man nen Humpen stemmen und Spass haben. Der Orden kann noch nen Stündchen warten..."

Am nächsten morgen steht ein grimmig aussehender Thorwaler vor dem Ordenshaus. Allerdings ist sein Äußeres nun sauber. Die Gewänder gereinigt, der Bart gestutzt und ein schwarzer Umhang mit einem aufgestickten Einhorn im Wappen verdeckt das Kettenhemd und die darunter getragenen Waffen.

Strammen Schrittes bewegt sich eine Thorwalerin auf das Ordenshaus zu. Mit ihrer Körperhöhe von mehr als zwei Schritt schaut sie meist herab auf die umherlaufenden Menschen. Zwei stramme rote Zöpfe hängen ihr vor der in rotweißgestreiftes Tuch gehüllten Brust. Am schweren Ledergürtel hängen zwei Skrajas, in den kniehohen Fellstiefeln stecken noch zwei Dolche. Die rotweiß gestreifte Hose lässt ihre Beine noch länger wirken, als sie es eh schon sind. Den Wachsmantel trägt sie zurückgeschlagen, so daß die Sonne auf ihre freien Arme scheinen kann. Am rechten Oberarm prangt eine Tätowierung, auf der drei stilisierte Drachen zu erkennen sind und einige Runen. Am Tor angekommen, schaut sie mißmutig auf die Wachen. So wiet bin ick aso scho kommen, bi Swafnir, ick betret freiwillich ein Haus der Canterer. Wat tut man nich alns för die Getreun. denkt sie so bei sich. Ihr Blick verfinstert sich etwas: "Swafnir zum Gruße!" ertönt ihre überraschend helle Stimme. "Mien Noom is Tjelve Haldarsdottir, ick komm as Ordensoberhaupt der Soldurii ut Menzheim." Der Aufforderung die Waffen abzulegen kommt sie mit einem genervten Stöhnen nach. Sie übergibt die zwei Skrajas, die Dolche aus den Stiefeln und noch diverse weitere Messer, die überall in ihrem Gewand und ihrem Rucksack zu finden sind. Dann setzt sie ein übertriebenes Lächeln auf und verabschiedet sich, um durch das Tor zu treten: "Ick kiek dann nachher noch mal wedder in."

Im Innenhof nimmt Tjelve überrascht das Brot und Salz entgegen. Sie nickt sprachlos zum Dank. Dann schaut sie sich suchend um. "Schnellstens diese Wahl hinner mich bring un dann wedder verschwin. So war der Plan."

- Ankunft des Botschafters des Heiligblutordens -

Eine elegante vierspännige Kutsche kommt die breite Straße entlang geprescht. Auf dem Himmel des Gefährts blinkt eine horasische Krone, an den Türen das rote Wappen des
Horaskaiserlichen Hausordens vom Heiligen Blute.
Die mit federn geschmückten Pferde halten vor dem Tor des Ordenshauses, wobei ein Reisediener den Schlag öffnet und eine Trittleiter ausklappt. Der Fuß des Ordengroßcomturs des Heiligblutordens, Comto Rodrigo dî Garlischgrötz Novacasa-Vanderzee setzt leicht auf, sein blasiertes, weiß gepudertes Gesicht erscheint und der hagere Körper des Mannes hebt sich vor das Ordenshaus.
Ein Söldner ruft seinen Namen und pflanzt sich neben ihm auf, um den Weg zu schirmen. Mit erhobener Braue geht er an den Wachen vorbei, die seinen Degen kaum als wirkliche Waffe wahrnehmen.

Vor dem Betreten der Ankunftshalle klopft der Jäger sich so gut es eben geht den Staub der Reise von seiner Lederkleidung und blickt nun neugierig in die Runde. Erstaunt darüber, welcher Trubel hier herrscht, lässt er das Auge schweifen und versucht festzuhalten, wie viele verschiedene Banner, Flaggen und Wappen er nun schon gesehen hat und muss dabei zu seinem Leidwesen feststellen, dass er lediglich einen Bruchteil davon erkennen und zuordnen kann.

Der Einäugige wartet geduldig bis die vor ihm befindliche kleine Gruppe durch das breite Tor geschritten ist und nähert sich dann dem Bannstrahler.

"Praios zum Gruße! Bengard Tarant ist mein Name, Abgesandter der 'Heldenkellers Erben'. Erschienen um die Stimme meiner Gefährten in diesen Hallen zu verkünden."

Noch während er seine Worte an den Bannstrahler richtet übergibt er diesem seine Byakka zur Aufbewahrung und deutet dann kurz auf den Dolch den er nach wie vor am Gürtel trägt. Ein kurzes Nicken und eine ebenso kurze Handbewegung deuten ihm die Erlaubnis an, das Innere des Ordensgeländes betreten zu dürfen wovon er auch umgehend Gebrauch macht.

Nicht lange danach kaut Bengard bereits auf einem Kanten Brot und lässt neugierig den Blick in die Runde schweifen während er einen Schluck aus dem Holzkrug zu sich nimmt.

*Die Torwachen hatten einen langen und langweiligen Tag. Nichts Aufregendes ist passiert, was eigentlich auch niemanden hier stört. Einige der Wachen stützen sich an ihren Waffen ab oder lehnen an der Mauer. Die Verstärkungen sitzen in kleinen Gruppen zusammen und unterhalten sich mit Würfelspielen. Die Beschaulichkeit des Tages ändert sich prompt, als der Fjarninger durch das Tor tritt und seine von der Reise müden Glieder geräuschvoll von sich streckt. Beinahe gleichzeitig springen alle auf, greifen zu ihren Waffen und machen sich kampfbereit. Den Fjarninger scheint das Schauspiel allerdings nicht sonderlich zu beeindrucken. Seine ersten Worte werden von einem kurzem aber lautem Lachen aus tiefer Kehle angekündigt.*
(Thorwalsch:) Was für eine Begrüßung. Das Angebot ist sehr nett gemeint. Doch dafür bin ich leider nicht hier.
*Dann folgt wieder gespannte Stille. Die letzten Strahlen der sinkenden Praiosscheibe geben noch genug Licht, um den Neuankömmling gut zu erkennen. Dem Aussehen nach ohne Zweifel ein Fjarninger, gut 2.20 Schritt groß und sicher schwerer als 100 Stein. Doch seine Gewandung will nicht so ganz ins Bild passen. Krötenhaut, Schaller, Panzerbeine, ... seine Rüstung sieht aus, als hätte er aus jeder Region, auf dem Weg von seiner Heimat hier her, ein Rüstungsstück als Andenken mitgenommen. Lediglich die wilden Züge des Gesichtes und die Waffe an seiner Seite erfüllen die Erwartungen, die man beim Gedanken an Fjarninger hat. Schließlich schafft es einer der Wachen, den Frundengar mit leicht zittriger Stimme anzusprechen und auf Garethi nach seinem Begehr zu fragen, den Blick starr auf die blankgeputzte und äußerst bedrohlich wirkende Molokdeschnaja fixiert. Der Fjarninger wendet sich daraufhin der Wache zu und fixiert den Mann mit seinem Blick.*
(nicht ganz fließendes Garethi:) Ich bin Kub. Ich bin Auserwählter. Ich spreche für Die Sucher.
*Die restlichen Wachen entspannen sich etwas, als sie das hören. Die Wache trägt den Fjarninger ins Ankunftsbuch ein. Schließlich muß der arme Mann dem Barbaren noch beibringen, daß dieser seine Waffen abzugeben habe. Kub kommt dieser Aufforderung erstaunlicherweise sofort und ohne Widerspruch nach. Dolche, Schild, Streitaxt wandern auf den Tisch. Als die Molokdeschnaja dran ist, fixiert der Fjarninger die Wache nocheinmal. Und dieses Mal läßt der Blick das Blut in den Adern gefrieren.*
(wieder das schlechte Garethi:) Arbas hat gesagt, ich bekomme die Waffen von euch wieder. Wenn nicht, dann lernt ihr mich kennen.
*Nach diesen Worten wendet er sich ab und geht auf den Hof. Zur Sicherheit folgen ihm drei Männer der Wache in angemessenen Abstand.*

Eine junge und durchaus aktraktive kommt an und stellt sich schüchtern mit den Worten
Lucien De Noctis, Oberhaupt in der AFO
vor und bittet um Einlaß

Praios mit euch, bitte gebt eure Waffe ab, sofern ihr nicht von Adel seid. Wenn ihr abstimmen wollt, braucht ihr nur über den Hof und rechts halten, dort werdet ihr einen kleinen Anbau finden, dort kann gewählt werden. *Der Wächter schaut die schöne Frau auffordernd an*

(ooc: ich kann es leider nicht mehr ändern, ich kam ohne Waffe.)

Da bin ich nun, nach langer und absolut uninteresanter Reise ist meine Stimmung auf dem Tiefpunkt. Was ich nun sehe trägt nicht gerade zum Heben meiner Stimmung bei.
Wie auch, als Großmeister der Freidenkerloge bin ich, Toran gegen Übermäßige Kontrolle und alle meine Mitglieder haben sich aus diesem Grunde unserem Orden angeschlossen.
Nun muß ich gegen die Ordensüberzeugung meine Stimme für das kleinste Übel abgeben, wollen wir mal sehen...

Mit wallendem Mantel springt der große und muskolöse Weidener von seinem Pferd, während seine zwei Begleiter die Zügel übernehmen. Stolz prangt der Wehrheimer Löwe auf den Wappenrücken und Mänteln, während der blonde Hüne mit entschlossenem Blick vorwärtsschreitet.
Ohne sich von Wachen oder Bediensten aufhalten zu lassen, geht er seinen Weg.

An diesem Praiosgefälligem Tag an dem keine Wolke am Himmel zu sehen ist.
Und es die Praiosscheibe "mal wieder" zu gut mit seinen getreuen hält, kommt ein Reiter an den Toren an.

Er ist von schlankem aber dennoch großem Wuchs.
Trotz der hitze des Tages trägt er einen langen Mantel über sich und einen tiefen Hut im Gesicht.
Als er absteigt, blitzt eine Schwertscheibe an seiner Seite herrvor, welche den umgebenen Wachen anlass zur Wachsamkeit zu geben scheint.
Denn merklich umklammern die Hände jener Wachen, mit fester werdendem Griff die ihrigen.

Der Mann nähert sich nun mit dem Pferd am Zügel dem Tor.
Die Diensthabende Weibelin schient einige Schweisstropfen auf der Stirn zu stehen gerade als sich der unbekannte mit der rechten in den Mantel greifft.

Schnell wird aber klar, dass ein Pergament welches er hervorzieht, keine allzugroße Gefahr darzustellen scheint, und sich wieder Entspannung bei allen breit macht.

Praios und Travia zum Gruße spricht der fremde zur Weibelin.
Mein Name ist Tiliander Edler zu Drakensang, und ich bin der abgesandte der Pfeile des Lichts ich erwarte Einlass in diese Hallen.
Und wieder rinnt ein Schweisstropfen der Weibelin an der rechten Wange entlang, als sie das ihr übergebene Pergament betrachtet.
Ungeduldigt beobachtet der Reiter das Leseverhalten als er erneut das Wort ergreift:
Weibel was ist nun, wollt Ihr mich noch länger warten lassen?

Hastig rollt die Weibelin das Pergament zusammen und spricht mit ruhigen aber leiserer Stimme, Ihr dürft passiere hoher Herr.

Mit diesen Worten passiert der Reiter die Tore, schaut sich deutlich und gründlich hinter dem Tore um und sucht die Stallungen oder eher den nächsten Knecht der ihm das Pferd zur Unterbringung abnimmt.

Mit deutlichen Blicken mustert er die weiteren Anwesenden im Hof und ihm ist deutlich anzumerken, dass in ihm mehr vorzugehen scheint, als das pure wer ist wer und woher ist wer zu kennen.

*Kub steuert in riesen Schritten direkt auf den Tisch hinter dem Tor zu. Dahinter sitzt ein Wachmann, der gerade etwas in ein Buch einträgt.*
(schlechtes Garethi:) Meine Waffen!
*Ohne aufzusehen erwidert der Wachmann mit freundlicher Stimme.*
(Garethi:) Bitte eine Sekunde Geduld, ich bin gleich für Euch da. Ich möchte nur noch schnell ...
Die Faust des Barbaren fährt auf den Tisch nieder und eines der Tischbeine gibt unter dem Angriff nach. Dies läßt den Wachmann wütend hochfahren, doch als ihn der eisige Blick des Fjarningers trifft, bleibt ihm sein Protest im Halse stecken. Dem Mund des Barbaren entspringt nur ein Wort.
(Garethi:) Jetzt.